Estupendo compañero!.Muuuuuuchas gracias!

Voy a tener que comprarme el juego motivado por estos relatos.

Gracias por esta ardua labor. Una pena que no se continuara.

Un abrazo amigos. Buen trabajo.

Hola, primero me gustaria dar las gracias por los relatos, mi pregunta es si vais a continuar posteando mas relatos.
Un saludo.

Eiiiii muchas graciass!! Los estaba buscando para poder leerlos ene l metro..porque si me pongo a leerlos en el juego... nunca acabaria! . Cuando tenga algun dia libre intentaré tambien pasaros algunos de los sueños!

Muchas graxias y saludos a todos!!

Increíble curro :feliz:

Hola, yo casualmente estaba pasandolos a doc@pdf porque queria tenerlos escritos y no tener que poner el juego para leerlos, el ultmo que hice fue el de Cartas de un Debilucho. Con el estilo intento que mediante las separaciones,puntos, comas,saltos de linea... pues transmita al maximo cada frase y expresión, tengo pensado pasarlos todos aunque tardo cosa de media hora cada uno, agradecería mucho que alguien me pasase el "oculto", el "extra", pues es el unico que no podré conseguir por ahora. Llevo 70 paginas y cuando acabe supongo que si sigue así, serán en torno a las 200, ya que llevo unas 10 historias.

Aqui dejo un adelanto del pdf a ver que os parece.

Link: http://www.megaupload.com/es/?d=ZK2RTJJ0

Cualquier cosa: [spoil:2jj2dcvq]maximossj@gmail.com[/spoil:2jj2dcvq]

muy buena idea la del pdf, se agradece un monton el esfuerzo

maximossj gracias de veras.

Oigan, que paso con el hilo de los sueños ?

Como esto esta abandonado, lo retomo desde donde esta, hasta el final.

La retratista de muertos

Siempre lleva ropas de luto con ella. De ese modo puede empezar el relato en cuanto se lo solicitan.

Y así ha ocurrido hoy

Después de ponerse el vestido de luto en la cabaña del muelle, sube a bordo del ferry que va río abajo. Tiene las manos ocupadas: en una lleva el maletín con sus herramientas de dibujo y en la otra la bolsa para su vestido de luto. Ha oído que un hombre rico esta muriendo en la ciudad 20 kilómetros río abajo.

Se llama Rosa

- Es una carrera contra el tiempo -dice con una lúgubre sonrisa –Tengo que empezar lo antes posible antes de que la cara cambie.
-Es difícil de explicar.

Hay una tensión cada vez mas profunda en la cara de Rosa.

- Pero lo reconozco en cuanto lo veo, cuando la persona pasa de “este lado” al “otro lado”. Cuando se marchan no puedo pintarlos, al menos no de la forma en la que le gustaría a la familia. Es simplemente imposible.

Rosa es retratista de muertos profesional.

La costumbre de conservar mascaras mortuorias se practica mucho en esta zona. Las familias demasiado pobres como para pagar a un artista untan la cara del recién fallecido con tinte y aplican un trapo contra ella para conservar la expresión del ser querido en el lecho de muerte. Algunas familias hacen mascaras mortuorias con yeso. Solo las más ricas pueden contratar a una profesional como Rosa. Merodeando por el fondo de la muerte de una persona se pueden presenciar muchas disputas.

He oído a familias discutir por la herencia a mis espaldas incluso mientras estaba sentada haciendo bocetos de muerto. Una viuda mostró un retrato mío a un tribunal para demostrar que lo habían envenenado. En otra ocasión, los usureros esperaron a que el hombre muriera e irrumpieron en su casa. Un marido intento escupir a la cara de su mujer en cuanto paso a mejor vida. Al parecer, ella le había sido infiel durante años. Rosa cuenta estas historias con total indiferencia, no muestra emoción alguna.

Dice que eso es indispensable para ser un retratista de muertos destacado.

- Tienes que abrir tu cuaderno de bocetos y poner tus pinceles a trabajar con los miembros de la afligida familia delante, dominados por la pena. No hay forma de hacer un buen retrato si te pones sentimental o dejas que te inunden las emociones de la otra gente de la casa.

Kaim asiente en silencio. Su única conexión con la mujer es haber subido al mismo barco y haberse sentado en la misma mesa del café de la cubierta. Solo han pasado unos minutos desde que ella empezó a ofrecerle historias, pero eso es todo lo que Kaim necesita para percibir el atisbo de nihilismo que acecha en sus bellos rasgos.

- Los artistas mas respetables desprecian a los pintores como yo
- ¿Y eso por que?
- Bueno la mitad de ellos nos acusa de ganarnos la vida con la muerte de la gente. La otra mitad nos desprecia porque lo que hacemos no nos afecta. Lo comprendo. Quiero decir, las emociones elevan todas las artes, ya sea pintura, escultura, música o literatura, nosotros no tenemos emociones así, tan solo somos artesanos

Rosa habla sin un atisbo de orgullo o burla.
Su tono sugiere que tan solo presenta lo obvio de una manera obvia.

Kaim toma un sorbo de su whisky de centeno y Rosa bebe de su té de pétalos de rosa. El barco sigue su camino río abajo sin prisas.

Es primavera, el río va crecido por la nieve y unos pájaros de agua blancos se han posado en la superficie.

- Que raro –dice Rosa con una risita- Cuando te vi por primera vez, pensé que tu y yo compartíamos la misma profesión. Por eso me decidí a hablarte.

Kaim le sonríe de forma forzada. No tiene ni idea de pintura y esta seguro de que no hay nada en su aspecto que haga que le confunda con un artista. Aunque bien puede ser que Rosa haya reconocido un nihilismo como el suyo en el perfil de este hombre solitario que bebe whisky en la tarde. O que de nuevo haya percibido la sombra del “otro lado” pegada con fuerza a la espalda de Kaim.

Hasta hace unos días Kaim estaba en un campo de batalla. Allí fue testigo de la matanza de muchos enemigos y aliados. Pero nada le afecto.

La juventud hacia mucho que había desaparecido en el. Aunque en apariencia no envejecía, había vivido durante siglos.

Rosa dice que tiene alrededor de treinta y cinco años y que hace diez se hizo retratista de muertos, lo que aparentemente la coloca cerca del principio de su carrera.

- Si no te importa- añade- me gustaría comentar contigo alguna cosa mas.

Cuando Kaim asienta conforme en silencio, Rosa le da las gracias y le ofrece su primera sonrisa de corazón del día.

Los retratistas de muertos nunca están presentes mientras el sujeto muere. El mismo hecho de que se llame a no de estos profesionales significa que la muerte de la persona es inminente. Y su presencia se ve como un mal agüero o incluso una profanación.
Un miembro de la familia o un amigo que ha estado junto al lecho se atreve a mencionar el tema con tranquilidad en la habitación.

- ¿No creéis que es hora de llamar al retratista?

La respuesta ya sea, “es un poco pronto para eso” o “puede que tengas razón” se pronuncia en tono comedido.

Presentado a la familia mediante la iglesia, el retratista nunca entra en la casa por la puerta delantera. En su lugar, lo hace por la parte de atrás y espera en una habitación en la que el sol no puede entrar. Allí el pintor se pone la ropa de luto y espera a que anuncien la muerte.

Al final, a un golpe silencioso en la puerta le sigue una llamada para que aparezca, y el pintor vestido de luto comienza a trabajar. Por supuesto, no todas las muertes ocurren al final de largas vidas. Demasiado a menudo el pinto debe retratar la cara de alguien que ha muerto joven de enfermedad o en un accidente.

La cara que surge del cuaderno de bocetos del artista irradia la delicada vivacidad de alguien que acaba de cruzar la frontera que separa la vida de la muerte. Alguien que unos momentos antes pasaba de “este mundo” al “otro”.

El trabajo que se presenta a la familia es una pintura al óleo hecha a partir del boceto, pero Rosa cree que el boceto mismo es el autentico retrato del muerto.

-No hay nada como la atmosfera de una habitación en la que acaba de morir alguien. ¿Cómo explicarlo? Es como si el fluir del tiempo se parara, o que el propio tiempo desapareciera en el aire… El sonido del llanto y los sollozos podrían durar para siempre, el único movimiento del tiempo es el modo en el que la cara del muerto aparece poco a poco en la página en blanco de cuaderno de bocetos.

Ella le pasa el grueso cuaderno de bocetos.

- Mira- Dice enseñándole un sinfín de caras muertas- esto vale por dos años.

Muchas de las caras están en paz, pero otras están cargadas de agonía. Y todas sin excepción poseen una presencia misteriosa. Son inequívocamente distintas a las caras de personas dormidas. Sin embargo ninguna parece realmente muerta. Parece como si fueran a abrir los ojos en cualquier momento o fueran a deshacerse en ceniza fácilmente.

Tanto hombres como mujeres se ciernen al borde la muerte.

- Si el cuerpo se enfría, es demasiado tarde. También es demasiado tarde si la familia ha comenzado con los preparativos del funeral. La partida se gana o se pierde en esos pocos minutos que siguen a la misma muerte. Solo queda empezar a hacer bocetos lo mas rápido y eficazmente posible.

Con una dolorosa sonrisa Rosa añade:

- Sin embargo a los ojos de la familia soy una mujer sin corazón.

Kaim pasa las paginas del cuaderno sin decir nada. A el le gustaría decirle que es igual en el cambo de batalla. Allí, nadie tiene tiempo de llorar la muerte de un soldado. SI te entretienes derramando lagrimas de lugar de hacer lo que tienes que hacer, acabas siendo uno de esos a los que obligan a viajar al otro mundo.

El ultimo boceto del cuaderno esta sin terminar. El contorno general del pelo y la cara están esbozados, nada más.

Kaim mira de manera inquisitiva a Rosa.

- Mi hija – dice en voz baja.
- ¿Pero por que…?
- Un retratista de muertos alcanza la madurez total en la profesión cuando es capaz de pintar a un miembro de su propia familia. Lo cual tiene sentido. Porque ¿de que sirve ser fríamente objetivo con la muerte de un extraño pero no con la muerte de un miembro de tu propia familia?

Su hija murió hace dos años; Los breves tres años de vida de la niña terminaron de repente con una terrible gripe que rondaba aquella época.

- Agarre sus manos hasta casi el momento en el que murió – dice Rosa – Yo lloraba, repetía su nombre y le rogaba que se quedara conmigo, que no muriese. Pero después de que el medico la mirara e hiciera un gesto de impotencia con la cabeza, solté las manos de mi hija y agarre el cuaderno de bocetos. Tras secarme las lagrimas, cogí un lápiz e intente esbozar la cara de mi hija. Pero no pude hacerlo. Las lágrimas seguían cayendo por mucho que me las secara. Sencillamente no podía trabajar.

Kaim volvió de nuevo la vista al boceto inacabado. Algunas zonas del papel estaban onduladas; Quizás fueran donde las lágrimas e Rosa habían caído.

- Creo que no tengo lo necesario para ser retratista de muertos – dice con una sonrisa mientras mira al río- Pero aun así, si tuviese que elegir una obra de arte como legado, sería esta.

La sirena del barco de vapor resuena. Asustados los pájaros del río levantan el vuelo como una gran masa. Kaim cierra el cuaderno de bocetos y se lo devuelve a Rosa.

Medita si alabar la calidad de los dibujos, pero opta por callar. Cree que tal alabanza podría ser una señal de falta de respeto hacia su trabajo, hacia Rosa misma y hacia su hija muerta.

- No pretendía darte una charla así – dice – Lo siento.

Se pone de pie y mira a Kaim una vez más.

- Aunque en realidad, si que pareces de mi gremio

Kaim sonríe de forma forzada y menea la cabeza.

- Lo siento, no debería haber dicho eso- Responde ella con otra sonrisa forzada- Y probablemente no te va a gustar que diga esto tampoco pero si alguna vez necesitas un retratista de muertos, piensa en mí.
- No me hará falta, no tengo familia – dice Kaim
- ¿No tienes familia? Entonces cuando llegue tu momento…

Con una risita, Rosa se pone de pie y se marcha. Su mano derecha sostiene un maletín con los útiles de pintura, la izquierda la bolsa con las ropas de luto.

Por desgracia, Kaim nunca necesitara sus servicios, Aun no puede ir al “otro” mundo. ¿Con cuantas muertes deberá toparse en el largo transcurso de su vida?
La sirena de vapor suena de nuevo.
Poco a poco el barco aminora velocidad y se orienta hacia la orilla del río. Se acerca al embarcadero

Cuando abandona el barco, su viaje comienza de nuevo. Será un viaje largo.

El siguiente campo de batalla esta lejos, mas allá de las montañas que se ven en la distancia.

FIN

La Isla de la Elegía

Sucedió hace mucho, mucho tiempo, en un pequeña isla, ahora ya desaparecida, tenían una peculiar costumbre.
A los muertos los despedían con un canto. Una elegía.

Tales cantos se recitaban sin cesar cuando esa persona quedaba postrada en el lecho de muerte, durante el funeral y hasta el final del entierro.

Las elegías se recitaban por muchas razone4s, para aliviar la pena de la familia para recordar el legado de los difuntos, para apaciguar el alama de alguien que murió en circunstancias adversas, para celebrar que alguien llegara a viejo o para expresar la rabia por una muerte injusta.

No había melodías ni letras, al parecer los cantos no incluían ningún tipo de verso.

- No se ha salvado ningún documento, así que lo único que podemos hacer es recoger información oral – dice con resignación la arqueóloga mientras mira la isla desde la cubierta del barco.

Los habitantes de la isla no utilizaban ningún sistema de escritura, por lo que no dejaron constancia de su existencia.

- Ojala pudiéramos hablar con algún superviviente, pero no queda ninguno. Asesinaron a todos sus habitantes.

La arqueóloga del equipo de investigación es una mujer de veintitantos años. Su país es el que arraso la isla. Sucedió cuando sus antepasados, siete generaciones atrás, conformaban aun un pueblo joven.

- Detesto hablar pestes de mi propio país,- comenta con un encogimiento de hombros – pero la verdad es que se excedieron.

“Se excedieron” no es ninguna exageración. Su país se enorgullecía de su potencial militar. Dominar la islita debió suponerle la misma dificultad que retorcer el brazo a un niño. Así y todo, su país consideraba que debía oprimir a sus vecinos. A los líderes esto les preocupaba más que la propia isla cuando iniciaron el ataque.

Invadirla fue pan comido, la incendiaron de extremo a extremo. Hasta el ultimo de sus habitantes, tanto recién nacidos como ancianos moribundos, fue asesinado sin piedad.

- Aunque me extraña – dice la joven con una sonrisa apagada- que apenas queden registros de aquellos días, ni siquiera en nuestro país. Supongo que lo que hicieron fue tan espantoso que no quería que sus descendientes lo supieran

Al oír el comentario, algunos de los eruditos veteranos que viajan a bordo carraspean, lo que le hace cerrar la boca.

- Lo siento – susurra- No sois mucho mayores que yo, así que no creo que os apetezca hablar de esto…
- A mi si.
- ¿Qué interés puede tener un marinero como tu por un tema de estudio tan aburrido?

Kaim se limita a menear la cabeza en silencio.

De pronto las cosas se ponen feas en el barco. Se están acercando a la isla y han entrado en una zona de canales intrincados que pondrán a prueba la maestría de la tripulación. El contramaestre llama a Kaim.

- Oh, lo siento- dice la muchacha- No debería robarte tu tiempo. Tienes otras cosas que hacer- Pese a la disculpa, la parlanchina joven arqueóloga le pregunta- ¿Te importaría se te hago una ultima pregunta?
- Faltaría mas – responde Kaim

La chica mira alrededor para cerciorarse de que nadie los escucha y susurra:

- Seguro que es la primera vez que guías a un grupo de investigadores
- Pues si
- ¿Y es tu primera vez en esta isla?
- Así es…
- Entonces no conocerás las historias escalofriantes que cuentan sobre este lugar, como que los eruditos que ponen los pies en ella quedan malditos. Dicen que enferman mientras estudian el terreno o que pierden la cabeza al regresar a casa. Tengo entendido que algunos se suicidan.
- Hablas de tiempos pasados ¿verdad?
- Si, este es el primer viaje de investigación en 50 años. Hasta entonces, siempre que enviaban un grupo, uno o dos miembros sufrían la maldición. Por eso el estudio lleva tanto tiempo detenido. Así que estoy algo asustada… - La joven simula un escalofrío.- Me preguntaba si podrías enseñarme un conjuro para volver sana y salva.

Kaim se asoma a sus ojos para ver quien hay al otro lado.

- No te va a pasar nada – le asegura
- ¿Tú crees?
- No me cabe la menor duda

La muchacha le mira incrédula

- Pero si oyes un canto – añade- Tararéalo.
- ¿A que te refieres? – Pregunta la erudita, cada vez más nerviosa, pero Kaim no le dice nada más.
- ¡Date Prisa!- Le grita el contramaestre a Kaim, que corre a su puesto.

Ha tenido que contarle una mentira piadosa a la joven. Esta no es la primera vez que se desplaza a la isla. Ya la ha visitado en otras ocasiones.
El primero de los viajes tuvo lugar hace mucho, mucho tiempo.

Como dijo la arqueóloga, las elegías de la isla no tenían melodías ni letras determinadas. Nacían sobre la marcha y jamás se repetían. Cada muerte merece su propio canto.

Además, los dolientes nunca acordaban el tema de la composición antes de empezar a recitarla. Primero cada uno entonaba su propia canción para expresar lo que sentía por el difunto y después unían los distintos cantos en uno solo, sin que ninguna voz destacara sobre las demás.

Por supuesto, los habitantes de la isla, que no conocían la escritura, no empleaban ningún tipo de notación musical. Tampoco tocaban ningún instrumento. Cada doliente, inspirado por la pérdida del ser querido, canalizaba la esperanza de un último viaje en paz hasta dar forma a la canción.

Kaim visito esta isla por primera vez cuando se encontraba en tiempo de paz, es decir, hace siglos. Llego justo cuando había muerto uno de los ancianos de la isla. Se canto la misma elegía a todas horas durante tres días. La canción de los isleños, que estremecía la oscuridad y se alzaba hasta el cielo límpido y azul, lo hizo sentirse pleno, a el, un hombre por que nadie entonaría jamás una elegía.

¡Y que una isla asi hubiera sido reducida a cenizas!

Los habitantes huyeron en todas direcciones pero los asesinaron uno a uno. Aquel baño de sangre puso fin a todo.
Kaim sabe de las atrocidades que se cometieron durante la matanza, salvajadas que no se permitió conocer a la generación de la joven arqueóloga.

De haberlo querido, el país de la muchacha podía haber tomado el control de la isla en una sola noche, pero en lugar de eso abuso de su superioridad militar para, a lo largo de varios días, ir dando caza hasta al ultimo de los habitantes, como si quisiera rellenar poco a poco los espacios en blanco de un libro para colorear.

Las elegías inundaron la isla. Al principio, cuando todavía los vivos eran mas numerosos que los muertos, los cantos elegiacos retumbaban por todo el peñón. Sin embargo, a medida que fueron transcurriendo los días y el número de muertos fue superando al de vivos, los cantos comenzaron a extinguirse.

Al final de la matanza, los pocos supervivientes, que habían permanecido arrinconados en el extremo norte de la isla, se refugiaron en una gran cueva. Allí esperaron la muerte.

Lo único que podían hacer era rezar por que se les permitiera morir en relativa paz. No obstante, los invasores se negaron a concederles esta última voluntad. El ejercito del país de la arqueóloga opto por la crueldad extrema. Entro en la cueva con todas las armas de las que disponía para sacar y asesinar a un isleño cada jornada.

Hoy asesinaban a un anciano, mañana a un muchacho.
Al siguiente torturaban hasta la muerte a una madre con su hijo en brazos y al otro ejecutaban al pequeño.

Las elegías resonaban sin cesar
Los ecos de los cantos que resonaban en la cueva llegaron a los oídos de los soldados encargados del exterminio. Aquellos que tenían un corazón noble iban derrumbándose uno a uno o enloqueciendo y abandonando el frente.

La canción era la única arma de los isleños, que no podían luchar de otra manera. Continuaron cantando, a pesar del hambre, la sed y el miedo.

El comandante de la tropa de represión de insurgentes ordeno a sus hombres que cegaran la entrada de la cueva. Pensó que si enterraban vivos a los habitantes, ya no tendrían que soportar los cantos. Pero, pese a todo se seguían oyendo las elegías amortiguadas, los coros continuaban, un día tras otro.

Se seguían oyendo tanto si llovía, como si hacia sol. Lo mismo de día que de noche, solo que ahora con pausas, lo que aumentaba poco a poco la duración. Los cantos dejaron de ser una elegía de una sola persona, y se convirtió en una canción impregnada por la pena de todas las cosas vivas de la isla.

Al final de la estación, ceso el último canto.

El ejercito se marcho de la isla.
No quedo ningún registro de aquellas operaciones militares.
Nadie se marcho a vivir a la isla jamás.

El primer grupo de investigación enviado en 50 años solo encuentra dificultades. Casi a diario, el buque que permanece anclado en las inmediaciones de la costa recibe un nuevo enfermo.

Todos los investigadores gimen de dolor y se tapan los oídos. La situación es la misma que cuando se prohibió explorar la isla.

Kaim sabe muy bien lo que ocurre.

La brisa marina que peina la isla suena como una canción. Las ramas que se mecen en el bosque suenan como una canción. El trino de los pájaros suena como una canción. El murmullo de un arroyo suena como una canción. Los pasos sobre las hojas caídas suenan como una canción. El susurro de las olas que van y vienen suena como una canción…

La elegía por la isla, que antes los habitantes cantaban con todo su ser, ahora la entona el propio peñón.

- Por favor, basta, te lo ruego, ya no mas… - balbucean los eruditos en su delirio, sin destaparse los oídos- No se que ocurrió, fueron nuestros ancestros, no nosotros.

Los suplicantes estudiosos sienten la rabia y el dolor que inflaman la incesante elegía. Lo que dicen es verdad, no es culpa suya.

Sin embargo, nadie les hablo nunca de lo que ocurrió aquí en el pasado. A veces la ignorancia es un pecado capital.
Deberían destaparse los oídos y escuchar bien. Es lo que siempre ha hecho Kaim.

La elegía que canta la isla no es solo una lluvia de odio y rabia que les empapa el alma. La isla no pretende torturar a una generación inocente.
En lugar de taparse los oídos deberían escuchar. Si lo hacen, recibirán el mensaje, pues la isla les dice “debéis saber la verdad. Debéis saber lo que ocurrió aquí hace tanto tiempo”.

La investigación termina antes de lo esperado. La mayoría de los eruditos, desquiciados han regresado al barco y a los mas enfermos se les ha enviado a casa. Ya no es posible continuar el trabajo.

La joven arqueóloga que pidió ayuda a Kaim durante el viaje de ida es uno de los pocos que ha resistido hasta el final.

- Gracias a ti – le dice

En cuanto salto del bote a bordo del barco, vio a Kaim en cubierta y corrió hacia el. Parece agotada pero sin duda su cansancio no es tanto físico como mental. Aun así, su mirada conserva el brillo de una voluntan inquebrantable.

- ¿Has oído el canto?
- Si- contesta la muchacha que afirma con la cabeza y mira hacia la isla- Es tan triste…

Kaim lo sabía, la joven ha sabido abrir su corazón a la tristeza.

- ¿Lo has tarareado?
- Si, también, en parte por que me lo aconsejaste, aunque me salio de una forma bastante natural

Kaim asiente con la cabeza y le sonríe

- Puede que averigüe cosas que a mi gente le parezcan incomodas, pero creo que es absolutamente necesario conocer la verdad… lo que sucedió en realidad.

El barco sale a mar abierto. Un ave blanca sale volando de la isla como para despedir a los visitantes.

Describe un arco amplio en el cielo azul, espera a que el barco le siga, queda quieta y emite un grito agudo y penetrante.

Ya no se trata de una elegía, sino de un canto de dicha y perdón que anuncia el amanecer de una nueva era.

FIN


El siguiente en unos dias...

Bueno, decir que voy por El sueño de Sez Segunda Parte y unas 165 páginas, así que posiblemente llegue a las 300 dependiendo de como de largo sean los que restan, ¿nadie puede consguir el ultimo sueño en español? ¿ni tu Sp1ke?

Gracias

Depende de cual sea el ultimo; si es el de Ming si, si es alguno de las expansiones....

Va a ser que no.

Es ese que hay en el Bazar, por el cual hay que pagar unos cuantos MPoints.

Saludos

"maximossj" escribió:Es ese que hay en el Bazar, por el cual hay que pagar unos cuantos MPoints.

Saludos

Yo me le descargare pero todavía me queda un poco de juego(tranquilos que me acabo de pasar las ruinas antiguas). Antes del final del juego lo hare.SI veo que no le ha posteado nadie ya le subo yo